La línea

Creo que es más fácil de entender, mediante un ejemplo.

Imaginemos una línea divisoria, una frontera. Un sitio específico donde el “antes” se convierte en “después”, donde principio y fin se invierten, donde lo visible se hace invisible.

Nuestra existencia es una danza ambulante, un imparable avanzar hacia es línea divisoria, esa frontera. De este lado, se le llama “vida”. Cuando la cruzamos, se llama “muerte.”

Todos llegaremos a esas costas. O puertas. O valles. O cielos.

Cierto, en un trance violento, habrá dolor y pérdida, los seres que nos aman no extrañarán y podrán enloquecer por nuestra ausencia. Quizás dejemos obras truncadas y corazones despedazados.

Aunque puede ser un viaje lento, con la fortuna de sostener la mano de alguien piadoso mientra nuestros sentidos se apagan. Entonces, nuestra marca perdurará en el mar de los recuerdos.

Sin embargo, esos sucesos, tanto tristes como alegres, ocurren de “este lado”. Del “otro lado”, se escuchará un grito, quizás un aullido o un llanto, y volveremos a retomar la danza dictada por el destino.

Quizás en una noche de “ese lado”, alguien se despierte sobresaltado por las imágenes mezcladas de una vida y sufrimiento terribles e inexplicables, absurdos. Se volverá a acurrucar, en su nido o en su lecho, desechando esos sueños incoherentes de seres bípedos viviendo en cajas de concreto. O tenga algunas espontáneas sensaciones de ternura y amor, efluvios de algo incomprensible y distante. Sensaciones desconocidas para él ahora.

De “ese lado” también se avanza a la línea divisoria, a la frontera. Los seres caen, sus alas se quiebran, el rayo los alcanza, el hambre los ahorca.

Y cuando eso sucede, en “este lado”, un bebé nace.

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